{"id":37420,"date":"2019-11-15T21:01:09","date_gmt":"2019-11-15T20:01:09","guid":{"rendered":"http:\/\/www.orgelimstephansdom.at\/?p=37420"},"modified":"2019-11-15T21:01:09","modified_gmt":"2019-11-15T20:01:09","slug":"fuer-dich-und-mich-die-wir-viel-zu-lange-auf-von-anderen-bestimmten-wegen-gehen-und-uns-selbst-nicht-kennen-und-darum-nicht-gott-den-lebenden","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/orgelimstephansdom.at\/?p=37420","title":{"rendered":"f\u00fcr Dich und mich, die wir viel zu lange auf von anderen bestimmten Wegen gehen, und uns selbst nicht kennen, und darum nicht Gott, den Lebenden"},"content":{"rendered":"\n\n\n\n\n
Rainer Maria Rilke<\/span><\/td>\n<\/tr>\n
1<\/span><\/p>\n

Wir d\u00fcrfen dich nicht eigenm\u00e4chtig malen,
\ndu D\u00e4mmernde, aus der der Morgen stieg.
\nWir holen aus den alten Farbenschalen
\ndie gleichen Striche und die gleichen Strahlen,
\nmit denen dich der Heilige verschwieg.<\/span><\/p>\n

Wir bauen Bilder vor dir auf wie W\u00e4nde;
\nso dass schon tausend Mauern um dich stehn.
\nDenn dich verh\u00fcllen unsre frommen H\u00e4nde,
\nsooft dich unsre Herzen offen sehn.<\/span><\/p>\n

2<\/span><\/span><\/p>\n

Ich liebe meines Wesens Dunkelstunden,
\nin welchen meine Sinne sich vertiefen;
\nin ihnen hab ich, wie in alten Briefen,
\nmein t\u00e4glich Leben schon gelebt gefunden
\nund wie Legende weit und \u00fcberwunden.<\/span><\/p>\n

Aus ihnen kommt mir Wissen, dass ich Raum
\nzu einem zweiten, zeitlos breiten Leben habe.
\nUnd manchmal bin ich wie der Baum,
\nder, reif und rauschend, \u00fcber einem Grabe
\nden <\/i>Traum erf\u00fcllt, den der vergangne Knabe
\n[um den sich seine warmen Wurzeln dr\u00e4ngen]
\nverlor in Traurigkeiten und Ges\u00e4ngen.<\/span><\/p>\n

3<\/span><\/span><\/p>\n

Du, Nachbar Gott, wenn ich dich manches Mal
\nin langer Nacht mit hartem Klopfen st\u00f6re, \u2013
\nso ists, weil ich dich selten atmen h\u00f6re
\nund wei\u00df: Du bist allein im Saal.
\nUnd wenn du etwas brauchst, ist keiner da,
\num deinem Tasten einen Trank zu reichen:
\nIch horche immer. Gib ein kleines Zeichen.
\nIch bin ganz nah.<\/span><\/p>\n

Nur eine schmale Wand ist zwischen uns,
\ndurch Zufall; denn es k\u00f6nnte sein:
\nEin Rufen deines oder meines Munds \u2013
\nund sie bricht ein
\nganz ohne L\u00e4rm und Laut.<\/span><\/p>\n

Aus deinen Bildern ist sie aufgebaut.<\/span><\/p>\n

Und deine Bilder stehn vor dir wie Namen.
\nUnd wenn einmal das Licht in mir entbrennt,
\nmit welchem meine Tiefe dich erkennt,
\nvergeudet sichs als Glanz auf ihren Rahmen.<\/span><\/p>\n

Und meine Sinne, welche schnell erlahmen,
\nsind ohne Heimat und von dir getrennt.<\/span><\/p>\n

4<\/span><\/span><\/p>\n

Wenn es nur einmal so ganz stille w\u00e4re.
\nWenn das Zuf\u00e4llige und Ungef\u00e4hre
\nverstummte und das nachbarliche Lachen,
\nwenn das Ger\u00e4usch, das meine Sinne machen,
\nmich nicht so sehr verhinderte am Wachen \u2013 :<\/span><\/p>\n

Dann k\u00f6nnte ich in einem tausendfachen
\nGedanken bis an deinen Rand dich denken
\nund dich besitzen [nur ein L\u00e4cheln lang],
\num dich an alles Leben zu verschenken
\nwie einen Dank.<\/span><\/p>\n

5<\/span><\/span><\/p>\n

Ich glaube an alles noch nie Gesagte.
\nIch will meine fr\u00f6mmsten Gef\u00fchle befrein.
\nWas noch keiner zu wollen wagte,
\nwird mir einmal unwillk\u00fcrlich sein.<\/span><\/p>\n

Mit diesem Hinfluten, mit diesem M\u00fcnden
\nin breiten Armen ins offene Meer,
\nmit dieser wachsenden Wiederkehr
\nwill ich dich bekennen, will ich dich verk\u00fcnden
\nwie keiner vorher.<\/span><\/p>\n

6<\/span><\/span><\/p>\n

Ich bin auf der Welt zu allein und doch nicht allein genug,
\num jede Stunde zu weihn.
\nIch bin auf der Welt zu gering und doch nicht klein genug,
\num vor dir zu sein wie ein Ding,
\ndunkel und klug.<\/span><\/p>\n

Ich will dich immer spiegeln in ganzer Gestalt,
\nund will niemals blind sein oder zu alt,
\num dein schweres, schwankendes Bild zu halten.
\nIch will mich entfalten.
\nNirgends will ich gebogen bleiben;
\ndenn dort bin ich gelogen, wo ich gebogen bin.
\nUnd ich will meinen Sinn wahr vor dir \u2026<\/span><\/p>\n

7<\/span><\/span><\/p>\n

Wer seines Lebens viele Widersinne
\nvers\u00f6hnt und dankbar in ein Sinnbild fasst,
\nder dr\u00e4ngt
\ndie L\u00e4rmenden aus dem Palast,
\nwird anders <\/i>festlich, und du bist der Gast,
\nden er an sanften Abenden empf\u00e4ngt.<\/span><\/p>\n

Du bist der Zweite seiner Einsamkeit,
\ndie ruhige Mitte seinen Monologen;
\nund jeder Kreis, um dich gezogen,
\nspannt ihm den Zirkel aus der Zeit.<\/span><\/p>\n

8<\/span><\/span><\/p>\n

Was irren meine H\u00e4nde in den Pinseln?
\nWenn ich dich male, <\/i>Gott, du merkst es kaum.<\/span><\/p>\n

Ich f\u00fchle dich. An meiner Sinne Saum
\nbeginnst du z\u00f6gernd, wie mit vielen Inseln,
\nund deinen Augen, welche niemals blinseln,
\nbin ich der Raum.<\/span><\/p>\n

Du bist nicht mehr inmitten deines Glanzes,
\nwo alle Linien des Engeltanzes
\ndie Fernen dir verbrauchen wie Musik, \u2013
\ndu wohnst in deinem allerletzten Haus.
\nDein ganzer Himmel horcht in mich hinaus,
\nweil ich mich sinnend dir verschwieg.<\/span><\/p>\n

9<\/span><\/span><\/p>\n

Ich bin, du \u00c4ngstlicher. H\u00f6rst du mich nicht
\nmit allen meinen Sinnen an dir branden?
\nMeine Gef\u00fchle, welche Fl\u00fcgel fanden,
\numkreisen wei\u00df dein Angesicht.
\nSiehst du nicht meine Seele, wie sie dicht
\nvor dir in einem Kleid aus Stille steht?
\nReift nicht mein mailiches Gebet
\nan deinem Blicke wie an einem Baum?<\/span><\/p>\n

Wenn du der Tr\u00e4umer bist, bin ich dein Traum.
\nDoch wenn du wachen willst, bin ich dein Wille
\nund werde m\u00e4chtig aller Herrlichkeit
\nund r\u00fcnde mich wie eine Sternenstille
\n\u00fcber der wunderlichen Stadt der Zeit.<\/span><\/p>\n

10<\/span><\/p>\n

Ich finde dich in allen diesen Dingen,
\ndenen ich gut und wie ein Bruder bin;
\nals Samen sonnst du dich in den geringen
\nund in den gro\u00dfen gibst du gro\u00df dich hin.<\/span><\/p>\n

Das ist das wundersame Spiel der Kr\u00e4fte,
\ndass sie so dienend durch die Dinge gehn:
\nin Wurzeln wachsend, schwindend in die Sch\u00e4fte
\nund in den Wipfeln wie ein Auferstehn.<\/span><\/p>\n

11<\/span><\/span><\/p>\n

Ich liebe dich, du sanftestes Gesetz,
\nan dem wir reiften, da wir mit ihm rangen;
\ndu gro\u00dfes Heimweh, das wir nicht bezwangen,
\ndu Wald, aus dem wir nie hinausgegangen,
\ndu Lied, das wir mit jedem Schweigen sangen,
\ndu dunkles Netz,
\ndarin sich fl\u00fcchtend die Gef\u00fchle fangen.<\/span><\/p>\n

Du hast dich so unendlich gro\u00df begonnen
\nan jenem Tage, da du uns begannst, \u2013
\nund wir sind so gereift in deinen Sonnen,
\nso breit geworden und so tief gepflanzt,
\ndass du in Menschen, Engeln und Madonnen
\ndich ruhend jetzt vollenden kannst.<\/span><\/p>\n

12<\/span><\/span><\/p>\n

Du bist so gro\u00df, dass ich schon nicht mehr bin,
\nwenn ich mich nur in deine N\u00e4he stelle.
\nDu bist so dunkel; meine kleine Helle
\nan deinem Saum hat keinen Sinn.
\nDein Wille geht wie eine Welle
\nund jeder Tag ertrinkt darin.<\/span><\/p>\n

Nur meine Sehnsucht ragt dir bis ans Kinn
\nund steht vor dir wie aller Engel gr\u00f6\u00dfter:
\nein fremder, bleicher und noch unerl\u00f6ster,
\nund h\u00e4lt dir seine Fl\u00fcgel hin.<\/span><\/p>\n

13<\/span><\/span><\/p>\n

Mit einem Ast, der jenem niemals glich,
\nwird Gott, der Baum, auch einmal sommerlich
\nverk\u00fcndend werden und aus Reife rauschen;
\nin einem Lande, wo die Menschen lauschen,
\nwo jeder \u00e4hnlich einsam ist wie ich.<\/span><\/p>\n

Denn nur dem Einsamen wird offenbart,
\nund vielen Einsamen der gleichen Art
\nwird mehr gegeben als dem schmalen Einen.
\nDenn jedem wird ein andrer Gott erscheinen,
\nbis sie erkennen, nah am Weinen,
\ndass durch ihr meilenweites Meinen,
\ndurch ihr Vernehmen und Verneinen,
\nverschieden nur in hundert Seinen
\nein <\/i>Gott wie eine Welle geht.<\/span><\/p>\n

Das ist das endlichste Gebet,
\ndas dann die Sehenden sich sagen:
\nDie Wurzel Gott hat Frucht getragen,
\ngeht hin, die Glocken zu zerschlagen;
\nwir kommen zu den stillern Tagen,
\nin denen reif die Stunde steht.
\nDie Wurzel Gott hat Frucht getragen.
\nSeid ernst und seht.<\/span><\/p>\n

14<\/span><\/span><\/p>\n

Was wirst du tun, Gott, wenn ich sterbe?
\nIch bin dein Krug [wenn ich zerscherbe?]
\nIch bin dein Trank [wenn ich verderbe?]
\nBin dein Gewand und dein Gewerbe,
\nmit mir verlierst du deinen Sinn.<\/span><\/p>\n

Nach mir hast du kein Haus, darin
\ndich Worte, nah und warm, begr\u00fc\u00dfen.
\nEs f\u00e4llt von deinen m\u00fcden F\u00fc\u00dfen
\ndie Samtsandale, die ich bin.<\/span><\/p>\n

Dein gro\u00dfer Mantel l\u00e4sst dich los.
\nDein Blick, den ich mit meiner Wange
\nwarm, wie mit einem Pf\u00fchl, empfange,
\nwird kommen, wird mich suchen, lange \u2013
\nund legt beim Sonnenuntergange
\nsich fremden Steinen in den Scho\u00df.<\/span><\/p>\n

Was wirst du tun, Gott? Ich bin bange.<\/span><\/p>\n

15<\/span><\/span><\/p>\n

Du kommst und gehst. Die T\u00fcren fallen
\nviel sanfter zu, fast ohne Wehn.
\nDu bist der Leiseste von allen,
\ndie durch die leisen H\u00e4user gehen.<\/span><\/p>\n

Man kann sich so an dich gew\u00f6hnen,
\ndass man nicht aus dem Buche schaut,
\nwenn seine Bilder sich versch\u00f6nen,
\nvon deinem Schatten \u00fcberblaut;
\nweil dich die Dinge immer t\u00f6nen,
\nnur einmal leis und einmal laut.<\/span><\/p>\n

Oft wenn ich dich in Sinnen sehe,
\nverteilt sich deine Allgestalt:
\nDu gehst wie lauter lichte Rehe
\nund ich bin dunkel und bin Wald.<\/span><\/p>\n

Du bist ein Rad, an dem ich stehe:
\nVon deinen vielen dunkeln Achsen
\nwird immer wieder eine schwer
\nund dreht sich n\u00e4her zu mir her,<\/span><\/p>\n

und meine willigen Werke wachsen
\nvon Wiederkehr zu Wiederkehr.<\/span><\/p>\n

16<\/span><\/span><\/p>\n

Ich wei\u00df: Du bist der R\u00e4tselhafte,
\num den die Zeit in Z\u00f6gern stand.
\nO wie so sch\u00f6n ich dich erschaffte
\nin einer Stunde, die mich straffte,
\nin einer Hoffahrt meiner Hand.<\/span><\/p>\n

Ich zeichnete viel ziere Risse,
\nbehorchte alle Hindernisse, \u2013
\ndann wurden mir die Pl\u00e4ne krank:
\nEs wirrten sich wie Dorngerank
\ndie Linien und die Ovale,
\nbis tief in mir mit einem Male
\naus einem Griff ins Ungewisse
\ndie frommste aller Formen sprang.<\/span><\/p>\n

Ich kann mein Werk nicht \u00fcberschaun
\nund f\u00fchle doch: Es steht vollendet.
\nAber, die Augen abgewendet,
\nwill ich es immer wieder baun.<\/span><\/p>\n

17<\/span><\/span><\/p>\n

Du wirst nur mit der Tat erfasst,
\nmit H\u00e4nden nur erhellt;
\nein jeder Sinn ist nur ein Gast
\nund sehnt sich aus der Welt.<\/span><\/p>\n

Ich geh doch immer auf dich zu
\nmit meinem ganzen Gehn;
\ndenn wer bin ich und wer bist du,
\nwenn wir uns nicht verstehn?<\/span><\/p>\n

18<\/span><\/span><\/p>\n

Es tauchten tausend Theologen
\nin deines Namens alte Nacht.
\nJungfrauen sind zu dir erwacht,
\nund J\u00fcnglinge in Silber zogen
\nund schimmerten in dir, du Schlacht.<\/span><\/p>\n

In deinen langen Bogeng\u00e4ngen
\nbegegneten die Dichter sich
\nund waren K\u00f6nige von Kl\u00e4ngen
\nund mild und tief und meisterlich.<\/span><\/p>\n

Du bist die sanfte Abendstunde,
\ndie alle Dichter \u00e4hnlich macht;
\ndu dr\u00e4ngst dich dunkel in die Munde,
\nund im Gef\u00fchl von einem Funde
\numgibt ein jeder dich mit Pracht.<\/span><\/p>\n

Dich heben hunderttausend Harfen
\nwie Schwingen aus der Schweigsamkeit.
\nUnd deine alten Winde warfen
\nzu allen Dingen und Bedarfen
\nden Hauch von deiner Herrlichkeit.<\/span><\/p>\n

19<\/span><\/span><\/p>\n

Gott spricht zu jedem nur, eh er ihn macht,
\ndann geht er schweigend mit ihm aus der Nacht.
\nAber die Worte, eh jeder beginnt,
\ndiese wolkigen Worte, sind:<\/span><\/p>\n

Von deinen Sinnen hinausgesandt,
\ngeh bis an deiner Sehnsucht Rand;
\ngib mir Gewand.<\/span><\/p>\n

Hinter den Dingen wachse als Brand,
\ndass ihre Schatten, ausgespannt,
\nimmer mich ganz bedecken.<\/span><\/p>\n

Lass dir alles geschehn: Sch\u00f6nheit und Schrecken.
\nMan muss nur gehn: Kein Gef\u00fchl ist das fernste.
\nLass dich von mir nicht trennen.
\nNah ist das Land,
\ndas sie das Leben nennen.<\/span><\/p>\n

Du wirst es erkennen
\nan seinem Ernste.<\/span><\/p>\n

Gib mir die Hand<\/span><\/p>\n

20<\/span><\/span><\/p>\n

Du dunkelnder Grund, geduldig ertr\u00e4gst du die Mauern.
\nUnd vielleicht erlaubst du noch eine Stunde den St\u00e4dten zu dauern
\nund gew\u00e4hrst noch zwei Stunden den Kirchen und einsamen Kl\u00f6stern
\nund l\u00e4ssest f\u00fcnf Stunden noch M\u00fchsal allen Erl\u00f6sern
\nund siehst noch sieben Stunden das Tagwerk des Bauern \u2013 :<\/span><\/p>\n

Eh du wieder Wald wirst und Wasser und wachsende Wildnis
\nin der Stunde der unerfasslichen Angst,
\nda du dein unvollendetes Bildnis
\nvon allen Dingen zur\u00fcckverlangst.<\/span><\/p>\n

Gib mir noch eine kleine Weile Zeit: Ich will die Dinge so wie keiner lieben,
\nbis sie dir alle w\u00fcrdig sind und weit.
\nIch will nur sieben Tage, sieben,
\nauf die sich keiner noch geschrieben,
\nsieben Seiten Einsamkeit.<\/span><\/p>\n

21<\/span><\/span><\/p>\n

Du hast so eine leise Art zu sein.
\nUnd jene, die dir laute Namen weihn,
\nsind schon vergessen deiner Nachbarschaft.<\/span><\/p>\n

22<\/span><\/span><\/p>\n

Du Williger, und deine Gnade kam
\nimmer in alle \u00e4ltesten Geb\u00e4rden.
\nwenn einer die H\u00e4nde zusammenflicht,
\nso dass sie zahm
\nund um ein kleines Dunkel sind \u2013 :
\nAuf einmal f\u00fchlt er dich in ihnen werden,
\nund wie im Winde
\nsenkt sich sein Gesicht
\nin Scham.<\/span><\/p>\n

Und da versucht er, auf dem Stein zu liegen
\nund aufzustehen, wie er bei andern sieht,
\nund seine M\u00fche ist, dich einzuwiegen;
\naus Angst, dass er dein Wachsein schon verriet.<\/span><\/p>\n

Denn wer dich f\u00fchlt, kann sich mit dir nicht br\u00fcsten;
\ner ist erschrocken, bang um dich und flieht
\nvor allen Fremden, die dich merken m\u00fcssten:<\/span><\/p>\n

Du bist das Wunder in den W\u00fcsten,
\ndas Ausgewanderten geschieht.<\/span><\/p>\n

23<\/span><\/span><\/p>\n

Dich wundert nicht des Sturmes Wucht, \u2013
\ndu hast ihn wachsen sehn; \u2013
\ndie B\u00e4ume fl\u00fcchten. Ihre Flucht
\nschafft schreitende Alleen.
\nDa wei\u00dft du, der vor dem sie fliehn
\nist der, zu dem du gehst,
\nund deine Sinne singen ihn;
\nwenn du am Fenster stehst.<\/span><\/p>\n

Des Sommers Wochen standen still,
\nes stieg der B\u00e4ume Blut;
\njetzt f\u00fchlst du, dass es fallen will
\nin den der alles tut.
\nDu glaubtest schon erkannt die Kraft,
\nals du die Frucht erfasst;
\njetzt wird sie wieder r\u00e4tselhaft
\nund du bist wieder Gast.<\/span><\/p>\n

Der Sommer war so wie dein Haus,
\ndrin wei\u00dft du alles stehn \u2013
\njetzt musst du in dein Herz hinaus
\nwie in die Ebene gehn.
\nDie gro\u00dfe Einsamkeit beginnt,
\ndie Tage werden taub,
\naus deinen Sinnen nimmt der Wind
\ndie Welt wie welkes Laub.<\/span><\/p>\n

Durch ihre leeren Zweige sieht
\nder Himmel, den du hast;
\nsei Erde jetzt und Abendlied
\nund Land, darauf er passt.
\nDem\u00fctig sei jetzt wie ein Ding,
\nzu Wirklichkeit gereift, \u2013
\ndass Der, von dem die Kunde ging,
\ndich f\u00fchlt, wenn er dich greift.<\/span><\/p>\n

24<\/span><\/span><\/p>\n

Ich bete wieder, du Erlauchter,
\ndu h\u00f6rst mich wieder durch den Wind,
\nweil meine Tiefen nie gebrauchter
\nrauschender Worte m\u00e4chtig sind.<\/span><\/p>\n

Ich war zerstreut; an Widersacher
\nin St\u00fccken war verteilt mein Ich.
\nO du, mich lachten alle Lacher,
\nund alle Trinker tranken mich.<\/span><\/p>\n

In H\u00f6fen hab ich mich gesammelt
\naus Abfall und aus altem Glas,
\nmit halbem Mund dich angestammelt,
\ndich, Ewiger aus Ebenma\u00df.
\nWie hob ich meine halben H\u00e4nde
\nzu dir in namenlosem Flehn,
\ndass ich die Augen wiederf\u00e4nde,
\nmit denen ich dich angesehn.<\/span><\/p>\n

Ich war ein Haus nach einem Brand,
\ndarin nur M\u00f6rder manchmal schlafen,
\neh ihre hungerigen Strafen
\nsie weiterjagen in das Land;
\nich war wie eine Stadt am Meer,
\nwenn eine Seuche sie bedr\u00e4ngte,
\ndie sich wie eine Leiche schwer
\nden Kindern an die H\u00e4nde h\u00e4ngte.<\/span><\/p>\n

Jetzt bin ich wieder aufgebaut
\naus allen St\u00fccken meiner Schande,
\nund sehne mich nach einem Bande,
\nnach einem einigen Verstande,
\nder mich wie ein Ding \u00fcberschaut, \u2013
\nnach deines Herzens gro\u00dfen H\u00e4nden \u2013
\n[o k\u00e4men sie doch auf mich zu].
\nIch z\u00e4hle mich, mein Gott, und du,
\ndu hast das Recht, mich zu verschwenden.<\/span><\/p>\n

25<\/span><\/span><\/p>\n

Ich bin derselbe noch, der kniete
\nvor dir in m\u00f6nchischem Gewand:
\nder tiefe, dienende Levite,
\nden du erf\u00fcllt, der dich erfand.
\nDie Stimme einer stillen Zelle,
\nan der die Welt vor\u00fcberweht, \u2013
\nund du bist immer noch die Welle,
\ndie \u00fcber alle <\/span>Dinge geht.<\/span><\/span><\/p>\n

Es ist <\/i>nichts anderes. Nur ein Meer,
\naus dem die L\u00e4nder manchmal steigen.
\nEs ist <\/i>nichts andres denn ein Schweigen
\nvon sch\u00f6nen Engeln <\/span>und von Geigen,
\nund der Verschwiegene ist der,
\nzu dem sich alle Dinge neigen,
\nvon seiner St\u00e4rke Strahlen schwer.<\/span><\/span><\/p>\n

Bist du den alles, \u2013 ich der eine,
\nder sich ergibt und sich emp\u00f6rt?
\nBin ich denn nicht das <\/span>Allgemeine,
\nbin ich nicht alles, <\/i>wenn ich weine,
\nund du der eine, der es h\u00f6rt?<\/span><\/span><\/p>\n

H\u00f6rst du denn etwas neben mir?
\nSind da noch Stimmen au\u00dfer meiner?
\nIst da ein Sturm? Auch<\/span> ich bin einer,
\nund meine W\u00e4lder winken dir.<\/span><\/span><\/p>\n

Ist da ein Lied, ein krankes, kleines,
\ndas dich am Micherh\u00f6ren<\/span> st\u00f6rt, \u2013
\nauch ich bin eines, h\u00f6re meines,
\ndas einsam ist und unerh\u00f6rt.<\/span><\/span><\/p>\n

Ich bin derselbe noch, der bange
\ndich manchmal fragte, wer du seist.
\nNach jedem Sonnenuntergange
\nbin ich verwundet und verwaist,
\nein blasser, allem Abgel\u00f6ster
\nund ein Verschm\u00e4hter jeder Schar,
\nund alle Dinge stehn wie Kl\u00f6ster,
\nin denen ich gefangen war.
\nDann brauch ich dich, du Eingeweihter,
\ndu sanfter Nachbar jeder Not,
\ndu meines Leidens leiser Zweiter,
\ndu Gott, dann brauch ich dich wie Brot.
\nDu wei\u00dft vielleicht nicht, wie die N\u00e4chte
\nf\u00fcr Menschen, die nicht schlafen, sind:
\nDa sind sie alle Ungerechte,
\nder Greis, die Jungfrau und das Kind.
\nSie fahren auf wie totgesagt,
\nvon schwarzen dingen nah umgeben;
\nund ihre wei\u00dfen H\u00e4nde beben,
\nverwoben in ein wildes Leben
\nwie Hunde in ein Bild der Jagd.
\nVergangenes steht noch bevor,
\nund in der Zukunft liegen Leichen,
\nein Mann im Mantel pocht am Tor,
\nund mit dem Auge und dem Ohr
\nist noch kein erstes Morgenzeichen,
\nkein Hahnruf ist noch zu erreichen.
\nDie Nacht ist wie ein gro\u00dfes Haus.
\nUnd mit der Angst der wunden H\u00e4nde
\nrei\u00dfen sie T\u00fcren in die W\u00e4nde, \u2013
\ndann kommen G\u00e4nge <\/span>ohne ende,
\nund nirgends ist ein Tor hinaus.<\/span><\/span><\/p>\n

Und so, mein Gott, ist jede <\/i>Nacht;
\nimmer sind welche aufgewacht,
\ndie gehn und gehn und dich nicht finden.
\nH\u00f6rst du sie mit dem Schritt von Blinden
\ndas Dunkel treten?
\nAuf Treppen, die sich niederwinden,
\nh\u00f6rst du sie beten?
\nH\u00f6rst du sie fallen auf den schwarzen Steinen?
\nDu musst sie weinen h\u00f6ren; <\/span>denn sie weinen.<\/span><\/span><\/p>\n

Ich suche dich, weil sie vor\u00fcbergehn
\nan meiner T\u00fcr. Ich kann sie beinah sehn.
\nWen soll ich rufen, wenn nicht den,
\nder dunkel ist und n\u00e4chtiger als Nacht.
\nDein Einzigen, der ohne Lampe wacht
\nund doch nicht bangt; den Tiefen, den das Licht
\nnoch nicht verw\u00f6hnt hat und von dem ich wei\u00df,
\nweil er mit B\u00e4umen aus der Erde bricht
\nund weil er leis
\nals Duft in mein gesenktes Angesicht
\naus Erde steigt.<\/span><\/span><\/p>\n

26<\/span><\/span><\/p>\n

L\u00f6sch mir die Augen aus: ich kann dich sehn,
\nwirf mir die Ohren zu: ich kann dich h\u00f6ren,
\nund ohne F\u00fc\u00dfe kann ich zu dir gehn,
\nund ohne Mund noch kann ich dich beschw\u00f6ren.
\nBrich mir die Arme ab, ich fasse dich
\nmit meinem Herzen wie mit einer Hand,
\nhalt mir das Herz zu, und mein Hirn wird schlagen,
\nund wirfst du in mein Hirn den Brand,
\nso werd ich dich auf meinem Blute tragen.<\/span><\/span><\/p>\n

27<\/span><\/span><\/p>\n

Und auch, die lieben, sammeln f\u00fcr dich ein:
\nSie sind die Dichter einer kurzen Stunde,
\nsie k\u00fcssen einem ausdruckslosen Munde
\nein L\u00e4cheln auf, als formten sie ihn sch\u00f6ner,
\nund bringen Lust und sind die Angew\u00f6hner
\nzu Schmerzen, welche erst erwachsen machen.
\nSie bringen Leiden mit in ihrem Lachen,
\nSehns\u00fcchte, welche schlafen, und erwachen,
\num aufzuweinen in der fremden Brust.
\nSie h\u00e4ufen R\u00e4tselhaftes an und sterben,
\nwie Tiere sterben, ohne zu begreifen, \u2013
\naber sie werden vielleicht Enkel haben,
\nin denen ihre gr\u00fcnen Leben reifen;
\ndurch diese wirst du jene Liebe erben,
\ndie sie sich blind und wie im <\/span>Schlafe gaben.<\/span><\/span><\/p>\n

So flie\u00dft der Dinge \u00dcberfluss dir zu.
\nUnd wie die obern Becken von Font\u00e4nen
\nbest\u00e4ndig \u00fcberstr\u00f6men, wie von Str\u00e4hnen
\ngel\u00f6sten Haares, in die tiefste Schale, \u2013
\nso f\u00e4llt die F\u00fclle dir in deine Tale,
\nwenn Dinge und Gedanken \u00fcbergehn.<\/span><\/span><\/p>\n

28<\/span><\/span><\/p>\n

Alle, welche dich suchen, versuchen dich.
\nUnd die, so dich finden, binden dich
\nan Bild und <\/span>Geb\u00e4rde.<\/span><\/span><\/p>\n

Ich aber will dich begreifen
\nwie dich die Erde begreift;
\nmit <\/span>meinem Reifen
\nreift
\ndein Reich.<\/span><\/span><\/p>\n

Ich will von dir keine <\/span>Eitelkeit,
\ndie dich beweist.<\/span><\/span><\/p>\n

Ich wei\u00df, dass die Zeit
\nanders <\/span>hei\u00dft
\nals du.<\/span><\/span><\/p>\n

Tu mir kein Wunder zulieb.
\nGib deinen Gesetzen Recht,
\ndie von Geschlecht zu Geschlecht
\nsichtbarer sind.<\/span><\/span><\/p>\n

29<\/span><\/span><\/p>\n

Wenn etwas mir vom Fenster f\u00e4llt
\n[und wenn es auch das Kleinste w\u00e4re]
\nwie st\u00fcrzt sich das Gesetz der Schwere
\ngewaltig wie ein Wind vom Meere
\nauf jeden Ball und jede Beere
\nund tr\u00e4gt sie in den Kern der Welt.<\/span><\/span><\/p>\n

Ein jedes Ding ist \u00fcberwacht
\nvon einer flugbereiten G\u00fcte
\nwie jeder Stein und jede Bl\u00fcte
\nund jedes kleine Kind bei Nacht.
\nNur wir, in unsrer Hoffahrt, dr\u00e4ngen
\naus einigen Zusammenh\u00e4ngen
\nin einer Freiheit <\/span>leeren Raum,
\nstatt, klugen Kr\u00e4ften hingegeben,
\nuns aufzuheben wie ein Baum.
\nStatt in die weitesten Geleise
\nsich still und willig einzureihn,
\nverkn\u00fcpft man sich auf manche Weise, \u2013
\nund wer sich ausschlie\u00dft jedem Kreise,
\nist jetzt so namenlos allein.<\/span><\/span><\/p>\n

Da muss er lernen von den Dingen,
\nanfangen wieder wie ein Kind,
\nweil sie, die Gott am Herzen hingen,
\nnicht von ihm fortgegangen sind.
\nEins muss er wieder k\u00f6nnen: fallen,<\/i>
\ngeduldig in der Schwere ruhn,
\nder sich verma\u00df, den V\u00f6geln allen
\nim Fliegen es zuvorzutun.<\/span><\/span><\/p>\n

30<\/span><\/span><\/p>\n

Du bist die Zukunft, gro\u00dfes Morgenrot
\n\u00fcber den Ebenen der Ewigkeit.
\nDu bist der Hahnschrei nach der Nacht der Zeit,
\nder Tau, die Morgenmette und die Maid,
\nder fremde Mann, die Mutter<\/span> und der Tod.<\/span><\/span><\/p>\n

Du bist die sich verwandelnde Gestalt,
\ndie immer einsam aus dem Schicksal ragt,
\ndie unbejubelt bleibt und <\/span>unbeklagt
\nund unbeschrieben wie ein wilder Wald.<\/span><\/span><\/p>\n

Du bist der Dinge tiefer Inbegriff,
\nder seines Wesens letztes Wort verschweigt
\nund sich den andern immer anders zeigt:
\ndem Schiff als K\u00fcste und dem Land als Schiff.<\/span><\/span><\/p>\n

31<\/span><\/span><\/p>\n

Alles wird wieder gro\u00df sein und gewaltig.
\nDie Lande einfach und die Wasser faltig,
\ndie B\u00e4ume riesig und sehr klein die Mauern;
\nund in den T\u00e4lern, stark und vielgestaltig,
\nein Volk von <\/span>Hirten und von Ackerbauern.<\/span><\/span><\/p>\n

Und keine Kirchen, welche Gott umklammern
\nwie einen Fl\u00fcchtling und ihn dann bejammern
\nwie ein <\/span>gefangenes und wundes Tier, \u2013
\ndie H\u00e4user gastlich allen Einlassklopfern
\nund ein Gef\u00fchl von unbegrenztem Opfern
\nin allem Handeln und in dir und mir.<\/span><\/span><\/p>\n

Kein Jenseitswarten und kein Schaun nach dr\u00fcben,
\nnur Sehnsucht, auch den Tod nicht zu entweihn
\nund dienend sich am Irdischen zu \u00fcben,
\num seinen H\u00e4nden nicht mehr neu zu sein.<\/span><\/span><\/p>\n

32<\/span><\/span><\/p>\n

Auch du wirst gro\u00df sein. Gr\u00f6\u00dfer noch als einer,
\nder jetzt schon leben muss, dich sagen kann.
\nViel ungew\u00f6hnlicher und <\/span>ungemeiner
\nund noch viel \u00e4lter als ein alter Mann.<\/span><\/span><\/p>\n

Man wird dich f\u00fchlen: dass ein Duften ginge
\naus eines Gartens naher <\/span>Gegenwart;
\nund wie ein Kranker seine liebsten Dinge
\nwird man dich lieben ahnungsvoll und zart.<\/span><\/span><\/p>\n

Es wird kein Beten geben, das die Leute
\nzusammenschart. Du bist <\/i>nicht im Verein;
\nund wer dich f\u00fchlte und sich an dir freute,
\nwird wie der Einzige auf Erden sein:
\nEin Ausgesto\u00dfener und ein Vereinter,
\ngesammelt und vergeudet doch zugleich;
\nein L\u00e4chelnder und doch ein Halbverweinter,
\nklein wie ein Haus und m\u00e4chtig wie ein Reich.<\/span><\/span><\/p>\n

33<\/span><\/span><\/p>\n

Du musst nicht bangen, Gott. Sie sagen: mein<\/i>
\nzu allen Dingen, die geduldig sind.
\nSie sind wie Wind, der an die <\/span>Zweige streift
\nund sagt: mein <\/i>Baum.<\/span><\/span><\/p>\n

Sie merken kaum,
\nwie alles gl\u00fcht, was ihre Hand ergreift, \u2013
\nso dass sie’s auch an seinem <\/span>letzten Saum
\nnicht halten k\u00f6nnten ohne <\/span>zu verbrennen.<\/span><\/span><\/p>\n

Sie sagen mein, <\/i>wie manchmal einer gern
\nden F\u00fcrsten Freund nennt im Gespr\u00e4ch mit Bauern,
\nwenn dieser F\u00fcrst sehr gro\u00df ist und \u2013 sehr fern.
\nSie sagen mein <\/i>von ihren fremden Mauern
\nund kennen gar nicht ihres Hauses Herrn.
\nSie sagen mein und nennen das Besitz,
\nwenn jedes Ding sich schlie\u00dft, dem sie sich nahn,
\nso wie ein abgeschmackter Scharlatan
\nvielleicht die Sonne sein nennt und den Blitz.
\nSo sagen sie: mein Leben, meine Frau,
\nmein Hund, mein Kind, und wissen doch genau,
\ndass alles: Leben, Frau und Hund und Kind
\nfremde Gebilde sind, daran sie blind
\nmit ihren ausgestreckten H\u00e4nden sto\u00dfen.
\nGewissheit freilich ist das nur den Gro\u00dfen,
\ndie sich nach Augen sehnen. Denn die andern
\nwollens <\/i>nicht h\u00f6ren, dass ihr armes Wandern
\nmit keinem Dinge rings zusammenh\u00e4ngt,
\ndass sie, von ihrer Habe <\/span>fortgedr\u00e4ngt,
\nnicht anerkannt von ihrem Eigentume,
\ndas Weib so wenig haben <\/i>wie die Blume,
\ndie eines fremden Leben ist f\u00fcr alle.<\/span><\/span><\/p>\n

Falle nicht, Gott, aus deinem Gleichgewicht.
\nAuch der dich liebt und der dein Angesicht
\nerkennt im Dunkel, wenn er wie ein Licht
\nin deinem Atem schwankt, \u2013 besitzt dich nicht.
\nUnd wenn dich einer in der Nacht erfasst,
\nso dass du kommen musst in sein <\/span>Gebet:<\/span><\/span><\/p>\n

Du bist der Gast,
\nder wieder weiter <\/span>geht.<\/span><\/span><\/p>\n

Wer kann dich halten, Gott? Denn du bist dein,
\nvon keines Eigent\u00fcmers Hand gest\u00f6rt,
\nso wie der noch nicht ausgereifte Wein,
\nder immer s\u00fc\u00dfer wird, sich selbst geh\u00f6rt.<\/span><\/span><\/p>\n

34<\/span><\/span><\/p>\n

In tiefen N\u00e4chten grab ich dich, du Schatz.
\nDenn alle \u00dcberfl\u00fcsse, die ich sah,
\nsind Armut und armseliger Ersatz
\nf\u00fcr deine Sch\u00f6nheit, die <\/span>noch nie geschah.<\/span><\/span><\/p>\n

Aber der Weg zu dir ist furchtbar weit
\nund, weil ihn lange keiner ging, verweht.
\nO du bist einsam. Du bist<\/span> Einsamkeit,
\ndu Herz, das zu entfernten Talen geht.<\/span><\/span><\/p>\n

Und meine H\u00e4nde, welche blutig sind
\nvom Graben, heb ich offen in den Wind,
\nso dass sie sich verzweigen wie ein Baum.
\nIch sauge dich mit ihnen aus dem Raum
\nals h\u00e4ttest du dich einmal dort zerschellt
\nin einer ungeduldigen Geb\u00e4rde,
\nund fielest jetzt, eine zerst\u00e4ubte Welt,
\naus fernen Sternen wieder auf die Erde
\nsanft wie ein Fr\u00fchlingsregen f\u00e4llt.<\/span><\/span><\/p>\n

35<\/span><\/span><\/p>\n

Ich will ihn preisen. Wie vor einem Heere
\ndie H\u00f6rner gehen, will ich gehn und schrein.
\nMein Blut soll lauter rauschen denn die Meere,
\nmein Wort soll s\u00fc\u00df sein, dass man sein begehre,
\nund doch nicht irre <\/span>machen wie der Wein.<\/span><\/span><\/p>\n

Und in den Fr\u00fchlingsn\u00e4chten, wenn nicht viele
\ngeblieben sind um meine Lagerstatt,
\ndann will ich bl\u00fchn in <\/span>meinem Saitenspiele
\nso leise wie die n\u00f6rdlichen Aprile,
\ndie sp\u00e4t und \u00e4ngstlich sind um jedes Blatt.<\/span><\/span><\/p>\n

Denn meine Stimme wuchs nach zweien Seiten
\nund ist ein Duften worden und ein Schrein:
\ndie eine will den <\/span>Fernen vorbereiten,
\ndie andere muss meiner Einsamkeiten
\nGesicht und Seligkeit und Engel sein.<\/span><\/span><\/p>\n

Rainer Maria Rilke, Das Stunden-Buch, enthaltend die drei B\u00fccher Vom m\u00f6nchischen Leben, Von der Pilgerschaft, Von der Armut und vom Tode, Insel Verlag, Frankfurt am Main 1905
\nVolltext: Wikisource<\/a><\/span><\/p>\n

Rainer Maria Rilke schildert den Entstehungsprozess des Stunden-Buches in einem<\/span> > Brief an Marlise Gerding.<\/a><\/span><\/td>\n<\/tr>\n

Rainer Maria Rilke<\/a><\/span><\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Rainer Maria Rilke 1 Wir d\u00fcrfen dich nicht eigenm\u00e4chtig malen, du D\u00e4mmernde, aus der der Morgen stieg. Wir holen aus den alten Farbenschalen die gleichen Striche und die gleichen Strahlen, mit denen dich der Heilige verschwieg. Wir bauen Bilder vor dir auf wie W\u00e4nde; so dass schon tausend Mauern um dich stehn. Denn dich verh\u00fcllen […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1],"tags":[],"class_list":["post-37420","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-allgemeines"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/orgelimstephansdom.at\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/37420","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/orgelimstephansdom.at\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/orgelimstephansdom.at\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/orgelimstephansdom.at\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/orgelimstephansdom.at\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=37420"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/orgelimstephansdom.at\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/37420\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/orgelimstephansdom.at\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=37420"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/orgelimstephansdom.at\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=37420"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/orgelimstephansdom.at\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=37420"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}